Поэзии я неразумный сынок,
Меня от неё бы пинком за порог,
Но где вы радетели тонкой души,
И кто мне прикажет: «Заткнись, не пиши!»

И всем, кто поёт о прекрасном я – враг,
Я мерзостей мастер, художник клоак,
Мне жизнь представляется грязной рекой,
Что вечно стремится в могильный покой.

Жизнь – мука, итог наших мук это гроб,
Не зря говорят, мол, отмучился, чтоб,
И веря подспудно в загробную жизнь,
В тоннели со светом не очень спешить.

Любовь, добродетель – пустые слова,
Порочность натуры в нас каждом жива,
И эта порочность сильней всех табу,
Мы очень опасны, когда не в гробу.

Вы лижете зад, чтоб пробиться в верхи,
А я эту гнусь помещаю в стихи,
Я самое тёмное в душах ищу,
Мой стиль – негатив, лишь об этом пишу.

Но кто-то ведь должен вскрывать и взывать,
Нарывы и гной – вот моя Благодать,
Средь тем выбираю бурьян, не жнивьё,
Сегодня повышенный спрос на враньё.

Оно лишь командует, правит, ведёт,
И в скотстве пример остальным подаёт…
Поэзии я неразумный сынок,
Меня от неё бы пинком за порог…